Robert Burns (Роберт Бернс)

Adam Armour’s Prayer

Gude pity me, because I’m little! 
For though I am an elf o’ mettle, 
An’ can, like ony wabster’s shuttle, 
            Jink there or here, 
Yet, scarce as lang’s a gude kail-whittle, 
            I’m unco queer. 

An’ now Thou kens our waefu’ case; 
For Geordie’s jurr we’re in disgrace, 
Because we stang’d her through the place, 
            An’ hurt her spleuchan; 
For whilk we daurna show our face 
            Within the clachan. 

An’ now we’re dern’d in dens and hollows, 
And hunted, as was William Wallace, 
Wi’ constables-thae blackguard fallows, 
            An’ sodgers baith; 
But Gude preserve us frae the gallows, 
            That shamefu’ death! 

Auld grim black-bearded Geordie’s sel’ – 
O shake him owre the mouth o’ hell! 
There let him hing, an’ roar, an’ yell 
            Wi’ hideous din, 
And if he offers to rebel, 
            Then heave him in. 

When Death comes in wi’ glimmerin blink, 
An’ tips auld drucken Nanse the wink, 
May Sautan gie her doup a clink 
            Within his yett, 
An’ fill her up wi’ brimstone drink, 
            Red-reekin het. 

Though Jock an’ hav’rel Jean are merry – 
Some devil seize them in a hurry, 
An’ waft them in th’ infernal wherry 
    Straught through the lake, 
An’ gie their hides a noble curry 
            Wi’ oil of aik! 

As for the jurr-puir worthless body! 
She’s got mischief enough already; 
Wi’ stanged hips, and buttocks bluidy 
            She’s suffer’d sair; 
But, may she wintle in a woody, 
            If she wh-e mair! 

Моление Адама Армора

Господь, я маленькая блошка,1
Тварь, пошалившая немножко,
Молю всерьёз, не понарошку,
            Встав на колени, я:
Прости, я совершил оплошку, –
            Не преступление.

Служанку Джо́рди мы забрали,
Кисет табачный ей порвали.
На жерди шлюху мы таскали
            Для демонстрации,
Но рожи масками скрывали –
            Для конспирации.

Травимы ныне, Боже правый,
Как Вилл Уо́ллес2, парень бравый,
И власти прут на нас с облавой,
            Но нас, о Боже,
Коль будешь милостив, оравой
            Не вздёрнут всё же.

А Джо́рди, – он хозяин шлюхи, –
Ты надери, Всевышний, ухи,
Твои ж, Господь, да будут глухи
            К проклятьям Джорди.
Не поскупись ему на плюхи,
            Пройдись по морде!

Когда же Смерть к бабище скверной
Нагрянет с радостью безмерной,
Пусть Сатана ногою верной
            Поддаст бабище
И угостит настойкой серной
            В своём жилище.

Пока смеются Джок и Джинни,
Пусть он утащит их в корзине
И сдаст своей лихой дружине:
            Придурки наши
Берёзовой нажрутся ныне
            Отменной каши!

И если та, что нами бита,
Продолжит гадские кульбиты,
Пусть снова станет знаменита,
            Явив нам дале
В петле – на площади – открыто
            Сальто-мортале!

© Перевод Евг. Фельдмана
20.08.2005
Все переводы Евгения Фельдмана

Комментарии

1. I Gaed a Waefu' Gate Yestreen
2. Blythe Was She
3. Farewell to Ballochmyle
4. Lines Written under the Picture of Miss Burns
5. Young Jamie, Pride of A’ the Plain

Распечатать (Print)

Количество обращений к стихотворению: 3142

Последние стихотворения

To English version