Роберт Бернс (Robert Burns)

Стихотворение, написанное для джентльмена, который прислал газету Роберту Бернсу, предложив и впредь делать это бесплатно

Я вашу, сэр, прочёл газету.
Чего в ней, право, только нету! 
Я из газетной перепалки 
Узнал, кому вставляет палки 
Француз, поганый, подлый веред; 
И где голландец лицемерит; 
И что кобель – Иосиф славный 
И шнобель потерял державный1;  
Что нынче русские и турки 
Друг друга лупят, как придурки2;  
Что снова шведы прут, шалавы, 
И снова ждут второй Полтавы3;  
И что датчане нынче брешут; 
И что поляки их причешут; 
Что немцы любят канонады, 
А итальянцы – серенады; 
И что вола испанцы крутят; 
И что швейцарцы воду мутят; 
Что наши славные ребята 
Ведут себя молодцевато; 
И что с парламентскою бражкой 
Георг сошелся в битве тяжкой; 
Что поскандалил Вилли Чатам4;  
Что Чарли врезал сгоряча там5;  
Что Бёрк не охнет и не пукнет, 
Покуда Гастингса не стукнет6;  
Что мы прославимся в Европах, 
Введя налог на голопопых; 
И как дела с Уэльским принцем, 
И всё ль он бегает с гостинцем7,  
Весьма стоячим и неслабым, 
По городским и сельским бабам, 
Иль стал он клячей негорячей, 
Остыв для свадьбы жеребячьей, –
Я б без известий этих свежих 
Ходил по-прежнему в невежах. 
Письмо «спасибом» уснащаю 
И с тем газету возвращаю.

	Эллисленд, в воскресенье утром, 1790.

Возражение джентльмену,
которому было адресовано
вышеприведённое стихотворение

       «Поэты все неаккуратны!» –
       Твердили вы неоднократно. 
Сэр Питер, милый мой сосед,
       Все десять дней газета – рядом.
       Не то что пальцем – даже взглядом 
Не осквернил её поэт!

© Перевод Евг. Фельдмана
28-30.07.1999
Все переводы Евгения Фельдмана

Послание
(к джентльмену, который прислал мне бесплатно
газету с предложением и дальше делать это)

Я проглотил газету разом:
Читал все новости с экстазом.
Как вы узнали, чародей,
О чем мечтал я много дней?..
Узнать политику всю нашу:
Француз какую варит кашу,
Как пляшет гнусный Франц-Иосиф,
Венере в нос добычу бросив?
Что турки с русскими, и как
Одна из их обычных драк?
И всё ль идти мечтает швед
Двенадцатому Карлу вслед?
О Дании не пишут больше.
Кто вертит всем хозяйством в Польше?
Чем шпаги прусские грозят?
Что итальянский спел кастрат?
На что испанцы, португальцы
Шипят, на что глядят сквозь пальцы?
А как британская палата
И наши милые ребята?
Хранимый Богом наш король
Как в кворуме играет роль?
Всё жив ли хитрый Чатам-Вилли?
И всё ли Чарльз ленивый в силе?
Как с тяжбой дядя Берк своею?
У Гастингса свербит ли шея?
Растет ли рента, а налоги
На что особо стали строги?
Что в свете делают сегодня
Танцорки, воры, принцы, сводни?
Всё ль полоумный принц Георг
Приходит от девиц в восторг
Иль всё же стал в конце концов
Умней крестьянских жеребцов?
Без вас не знать бы мне об этом:
Узнал – благодаря газетам!
Вам возвращаю весь пакет.
Всех благ, – примите мой привет!

Перевод Т. Щепкиной-Куперник

The Following Poem was Written to a Gentleman who had Sent him a Newspaper, and Offered to Continue it Free of Expense

KIND Sir, I’ve read your paper through,
And, faith, to me, ‘twas really new!
How guess’d ye, Sir, what maist I wanted?
This mony a day I’ve grain’d and gaunted,
To ken what French mischief was brewin’;
Or what the drumlie Dutch were doin’;
That vile doup-skelper, Emperor Joseph,
If Venus yet had got his nose off;
Or how the collieshangie works
Atween the Russians and the Turks;
Or if the Swede, before he halt,
Would play anither Charles the Twalt:
If Denmark, any body spak o’t;
Or Poland, wha had now the tack o’t;
How cut-throat Prussian blades were hingin’;
How libbet Italy was singin’;
If Spaniard, Portuguese or Swiss,
Were sayin’ or takin’ aught amiss:
Or how our merry lads at hame,
In Britain’s court, kept up the game:
How royal George, the Lord leuk o’er him!
Was managing St. Stephen’s quorum;
If sleekit Chatham Will was livin’,
Or glaikit Charlie got his nieve in;
How daddie Burke the plea was cookin’,
If Warren Hastings’ neck was yeukin’;
How cesses, stents, and fees were rax’d,
Or if bare arses yet were tax’d;
The news o’ princes, dukes, and earls,
Pimps, sharpers, bawds, and opera-girls;
If that daft buckie, Geordie Wales,
Was threshin’ still at hizzies’ tails;
Or if he was grown oughtlins doucer,
And no a perfect kintra cooser.
A’ this and mair I never heard of;
And, but for you, I might despair’d of.
So gratefu’ back your news I send you,
And pray a’ guid things may attend you!

  "Ellisland, Monday Morning," 1790.

"Remonstrance to the Gentleman to whom 
the foregoing Poem was addressed."

  Dear Peter, dear Peter,
  We poor sons of metre
Are often negleckit, ye ken;
  For instance, your sheet, man,
  (Though glad I’m to see’t, man,)
I get it no ae day in ten.

1. The Flowery Banks of Cree
2. Blythe Was She
3. I Gaed a Waefu' Gate Yestreen
4. Farewell to Ballochmyle
5. Gala Water

Распечатать стихотворение

Количество обращений к стихотворению: 2965

Последние стихотворения

To English version