John Donne (Джон Донн)

The Funeral

WHOEVER comes to shroud me, do not harm,
          Nor question much,
That subtle wreath of hair, which crowns my arm;
The mystery, the sign, you must not touch;
          For 'tis my outward soul,
Viceroy to that, which then to heaven being gone,
          Will leave this to control
And keep these limbs, her provinces, from dissolution.

For if the sinewy thread my brain lets fall
          Through every part
Can tie those parts, and make me one of all,
Those hairs which upward grew, and strength and art
          Have from a better brain,
Can better do 't; except she meant that I
          By this should know my pain,
As prisoners then are manacled, when they're condemn'd to die.

Whate'er she meant by it, bury it with me,
          For since I am
Love's martyr, it might breed idolatry,
If into other hands these relics came.
          As 'twas humility
To afford to it all that a soul can do,
          So 'tis some bravery,
That since you would have none of me, I bury some of you. 

Погребение

Когда меня придете обряжать,
   О, заклинаю властью
Загробною! - не троньте эту прядь,
Кольцом обвившую мое запястье:
   Се - тайный знак, что ей,
На небо отлетев, душа велела -
   Наместнице своей -
От тления хранить мое земное тело.

Пучок волокон мозговых, ветвясь
   По всем телесным членам,
Крепит и прочит между ними связь:
Не так ли этим волоскам бесценным
   Могущество дано
Беречь меня и в роковой разлуке?
   Иль это лишь звено
Оков, надетых мне, как смертнику, для муки?

Так иль не так, со мною эту прядь
   Заройте глубже ныне,
Чтоб к идолопоклонству не склонять
Тех, что могли б найти сии святыни.
   Смирение храня,
Не дерзко ли твой дар с душой равняю?
   Ты не спасла меня,
За это часть тебя я погребаю.

Перевод Г. М. Кружкова

1. Holy Sonnet 13. What if this present were the world's last night?
2. Holy Sonnet 11. Spit in my face, you Jews, and pierce my side
3. Holy Sonnet 8. If faithful souls be alike glorified
4. Love's Diet
5. Holy Sonnet 15. Wilt thou love God as he thee? then digest

Emily Dickinson (Эмили Дикинсон) The Funeral ("That short, potential stir")

Распечатать (To print)

Количество обращений к стихотворению: 7658

Последние стихотворения

To English version