Фрэнсис Брет Гарт (Francis Bret Harte)

On a Pen of Thomas Starr King

This is the reed the dead musician dropped,
  With tuneful magic in its sheath still hidden;
The prompt allegro of its music stopped,
  Its melodies unbidden.

But who shall finish the unfinished strain,
  Or wake the instrument to awe and wonder,
And bid the slender barrel breathe again,
  An organ-pipe of thunder!

His pen! what humbler memories cling about
  Its golden curves! what shapes and laughing graces
Slipped from its point, when his full heart went out
  In smiles and courtly phrases?

The truth, half jesting, half in earnest flung;
  The word of cheer, with recognition in it;
The note of alms, whose golden speech outrung
  The golden gift within it.

But all in vain the enchanter’s wand we wave:
  No stroke of ours recalls his magic vision:
The incantation that its power gave
  Sleeps with the dead magician.

Перо Томаса Старра Кинга

Упавшая волшебная свирель
Ещё хранит в себе звучаний диво.
Прервав аллегро, умер менестрель,
И не вернуть мотивы.

Но кто закончит прерванный напев,
Пробудит инструмент нам столь желанный,
Даст трубочке тончайшей, осмелев, 
Грозу трубы органной!

Его перо! мы в памяти несли
Златой изгиб! Журчал смех граций зыбкий
На острие, когда от сердца шли
И фразы, и  улыбки!

То истина, иль в шутку, иль всерьёз,
Или слова поддержки, ободренья.
Речь о златых дарах он произнёс.
Что звон того даренья!

Но мага жезл напрасно мы берём,
Мы волшебством подобным не владеем,
Власть колдовства лежит, простясь с пером,
В могиле с чародеем.

Перевод А. Лукьянова

Поддержать сайт